euforismos

ORATÓRIAS MENTAIS

2007-09-16T07:41:00.000-07:00

O espelho é pródigo em oratórias mentais.

É difícil para o sábio tornar-se homem.

As dificuldades são como nozes que querem ser esmigalhadas pela astúcia.

O corpo faz a edição do acaso.

É preferivel o génio à popularidade.

O que poupa o lobo quer devorar o cordeiro.

A ousadia torna demasiado raras as coisas dificeis.

Devemos contrariar a desilusão acima de qualquer imperativo moral.

A loucura é uma bebedeira involuntária que se parece com má literatura.

O que o tempo cura a razão descura.

A raiva é o melhor remédio para a raiva.

Quem se costuma atrasar nunca se adiantará si mesmo.

A virtude que nos precede é uma ratoeira, a que nos sucede, uma baboseira.

As melhores leis são que se aplicadam ao nada.

Se ter algo é uma ilusão, dar qualquer coisa é uma hipocrisia.

Exalte-se silênciosamente: não seja cínico para com os seus sentimentos.

A emoção é a mãe do rigor. O rigor é o pai do terror.

A justiça supera-se quando se escapa a si mesma

O silêncio só faz sentido se for muda eloquência, isto é, pintura.

Apesar de não haver emenda, mas meros remendos, deve-se reconhecer que o erro está em toda a parte.

A ignorância é o tempero da sabedoria.

O mais poderoso é o que sabe que o poder está práticamente fora de controle.

Carregar os infortunios alheios desumanisa.

A mente limpida não aprende, nem se reflecte.

Perceitos curtos, exemplos compridos.

A natureza não precisa de ser sábia para seguir o seu curso.

Quem teme insiste no prazer de temer.

A injustiça pode não ser eterna, mas parece.

Os direitos de autor insultam as obras.

O talento nasce do esforço, a graça do desforço.

Os homens estão mais familiarizados com cinzeiros do que com poços.

O saber é tão útil ou inutil quanto a riqueza.

Os escravos da sabedoria funcionam a pilhas... de livros!

As leis ameaçam, a persuasão subjuga.

As proezas com o tempo tornam-se triviais.

A ascese é amante do excesso.

As ideias mais justas são bastardas.

A loucura tem excertos de génio, mas não nos convence.

A franqueza tem várias pontas mas só uma mola.

A perversão tanto pode ser bondosa quanto a bondade perversa.

Todas as oportunidades são boas, mas não sabemos exactamente para quê.

Os deuses falam aos homens através de tradutores duvidosos.

Quem acumula coisas é porque gosta de enumerá-las secretamente.

O génio aplica-se à vida, a loucura à obra.

Os elogios consolam-nos, mas pouco.

A essência das coisas está em dívida para com as coisas.

A intenção é um vício que se confunde com as aparências.

As conclusões são consequência de muita surdez.

O destino arrasta-nos para outros destinos.

A grandeza da mente é a diversidade dos seus desejos.

Limitar a sabedoria é como reduzir uma sopa a àgua e batata.

A vingança é uma companhia que consola mais que a bondade.

A felicidade é a degradação dos queixumes.

A falta de tempo dá-nos tempo para nos queixarmos da falta de tempo.

A adversidade tem encontro marcado com a diversidade.

A solidão é um perliminar do absoluto.

O forte procura o confronto com o mais forte e não perde tempo em espezinhar os fracos.

os falhanços (aplicados ao complicado)

2007-06-07T15:18:00.000-07:00

A garantia de uma boa complicação é-nos dada pelo institute of failure

1. Acidente
2. Erro
3. Fraqueza
4. Incompetencia
5. Método incorreto
6. Inadequabilidade
7. Incompatibilidade
8. Enrascanço
9. Confusão
10. Redundância
11. Obsolescencia
12. Incoerencia
13. Irreconhecibilidade
14. Disparate
15. Invisibilidade
16. Impermanencia
17. Deterioração
18. Instabilidade
19. Esquecibilidade
20. Atraso
21. Desaparecimento
22. Catastrofe
23. Incerteza
24. Dúvida
25. Medo
26. Distraíbilidade

a receita garante-nos um bom espaço de actuação romanesca - a eficácia não dá boas ficções nem brilhantes pensamentos - o falhanço faz parte da resistência da natureza às agressões que o sucesso impõe

mamã-nifesto complicadista

2007-06-07T08:05:00.000-07:00

Manifesto como se fosse mais-ou-menos a tentar dizer o que é que é isso da coisa complicadista (ai jesus!)

O que é que é (digamos que) a «arte» complicadista (aquela que é cá connosco e é cá dos nossos)?

uma arte que não é, a modos que, clara, mas também não é, a desmodos e coisa e tal e qual obscura

uma arte que, ainda por cima, não fode nem sai de cima, mas também não se decide a não foder nem a saír de cima,e então que até que dá para ir entretendo e chateando um bocadinho e o caneco

uma arte com coisas que estão a mais, muitas outras que estão a menos, e também com coisas bonitas (lindas de morrer?), além das feias, porcas e más que se perdem no meio (ai que pena!)

uma arte que não fala das coisas nem do mundo (seria melhor se estivesse de bico calado!), que não tem assuntos precisos, que não é gira, que não explica, nem denuncia, nem é evidente, nem salva (safa) ninguém, nem satisfaz, mas também não aborrece completamente, a não ser o estar a ser motivo de tagarelice para o artista e a sua pandilha e os curiosos quando não há acidentes de viação

uma arte que esbanja meios, quer os tenha, quer os não tenha, embora se calhar para o ano venha a ter os tais meios e orçamento para muito mais

uma arte que é comicheira, que dá vontade de coçar, que irra, que caramba, que pôça, que implica e implica, e dá mesmo vontade de implicar, e que nos chateia com os seus pressupostos e picuinhices e serigaitices

uma arte que não é muito séria, mas gostaria ou de o ser ou de o parecer, mas também não é própriamente irónica e como tal só existe como trapalhada para se atrapalhar a si própria e dar conta das desgraçitas mesmo que não sejam nada de importante, pois pois, a vida são dois dias

uma arte que não se reconhece no presente (nem nunca chega a hora, nem nunca mais é sábado), que não acha graça a coisissíma nenhuma, embora escarafunche nuns mestres ditos antigos, daqueles que ninguém sabe, ai é tão bom ser culto e interessado em coisas que ninguém se interessa, e também não tem tempo para estar up-to-date, e caso tivesse tempo até estaria se não fosse mais uma moda péssima que passa e não vale a pena estar a perder tempo com trampas dessas

uma arte cujos pressupostos são patológicamente obscuros, mas que também não frequenta psicanalistas maçons (que os há, há!)

uma arte dita inteligente quando se esmifra (embora pareça estúpida e entupida), bem pretenciosa, esquizoide até, cheia de coisas de caracácá, de gracinhas imaturas, de citações marotas ou maradas e que não interessam nem ao menino jesus

uma arte atormentada a querer passar por divertida, tal ec qual como a piada marota de um padre existênciaslista num funeral

uma arte que já só pede desculpas por ter andado muito tempo a pedir desculpas, mas que não pede desculpas nem nas entrelinhas nem por sombras, porque na verdade são tudo uns gajos que mais valia mandar à merda e que nos querem tramar

uma arte que se entretem a denegrir, ainda que envergonhadamente, não se sabe se a si-própria, se o xico da esquina, ou se a coisa é p’ró boneco

uma arte eliptica, mas só a meio gás, com rabos de fora e incompreensíveis indirectas (agora calhava bem uma patanisca!)

uma arte que lá na ideia que tem de si própria põe toneladas de aspas, catrefadas de itálicos, bué da parenteses, uma porrada de exclamações, montes de pontos e virgulas, uma mão cheia de interrogações e umas arrobas de reticências, traços, rasuras, obliterações e o que der e vier
uma arte que manda bocas de esguelha, que questiona como o caneco, mas que não está p’a responder nem que a matem

uma arte, suja, a feder, erradinha da silva, pouco expressiva, de fazer um gajo roncar, embora haja muito boa gente que diga que é um niquinho interessante

uma arte que avacalha (olá se avacalha!) e se avacalha a si mesma por assim dizer, mas que não crítica, não se pronuncia relativamente a vidas e obras alheias, embora até diga mal, pela frente, se tiver oportunidade para isso, e pelas costas, as vezes que for preciso, embora não seja desse género pela saúde da sua mãezinha

uma arte que não assume, embora até tenha tomates, e prontos, fica p’rá’manhã, que hoje já tenho a minha conta

uma arte pérfida, pífia, escabrosamente sexual e no fundo no fundo lá dá uma fodazeca uma vez por mês (já não é nada mau!)

uma arte aos olhos de todos sintática e ortográficamente errada, mas como jesus disse, que atire uma pedra quem não deu pontapés na gramática

uma arte de parágrafos longos (no «espirito»), palavrosos, espampanantes, sem cair na miséria «amaricana» de dizer fuck fuck à frente e atrás dos substantivos e que fuja com o rabo à seringa aos adjectivos e aos advérbios de modo

uma arte «insótérica», que não é para todos, nem para os mais atrevidotes (olé!), mas sem mistérios, nem mariquices de saias e aventais e cenas estilo poltergeist, nem simbolos balofos, só cenas fixes

uma arte ingénua, pois é, mas sem dignidade, com o pechisbeque barato dos sentimentalismos de quem já só chora com as telenovelas brasucas mas que não se ri há muito tempo nem com o teatro de revista ou o Herman José

uma arte com antepassados de peso e aberta até a um certo ridiculo, assim cá do género surrealista

uma arte atribuladamente executada (oficinal? òmessa!), com muitos pormenores, muitas técnicas ao mesmo tempo, toneladas de verniz e outros morosos petiscos

uma arte que disfarça (até essa coisa de ser arte), mas que disfarça mal, mesmo dentro do pijama (nua e onanicamente a sós com o seu sujo sexo), sendo no fundo uma mula que dissimula, embora seja uma mala onde mal cabe uma cabala

uma arte que ranje os dentes, mas para dentro, que para a fora ninguém a apanha a serigaitar, a apunhalar, a aplaudir, a chorar ou a claudicar

uma arte que não fica bem nem com o sofá, nem na galeria, nem no museu, nem num espaço muito vazio à espera que alguém lhe ponha o olhar, como se fossem cornos,em cima, nem na rua, nem no antiquário, nem no quarto bué da dirty do adolescente, entre a Shakira e aquele gajo satanico que tem nome de gaja

uma arte bem educada, à moda antiga, que faz obséquios e finezas, a tentar com um prazerzinho dos diabos a ser mal-educadona e dizer caralho a torto e a direito, ou então uma arte bronca com’ó caraças a armar-se em menino zéquinhas, e isto é que era uma g’anda bomba
uma arte brega, «novo-riquista», ora tímidamente ambiciosa, ora desbocadamente despropositada, a cometer gaffes atrás de gaffes e a corar e a tremer com o rabo erntre as pernas

uma arte «com muitas intenções ao mesmo tempo», tantas que até nem vale a pena contá-las, mas com uma aberrante falta de intenções de fundo, apesar de andar aí a dizer por tudo quanto é sítio que é assumidamente não-intencional e que isso é que é internacional

uma arte babélica, emigrantona, que dá erros crassos em todas as linguas, que tem muitos sotaques ao mesmo tempo, e a gente já não sabe se é do campo, da frança, dos tyele-tubyes ou do MTV, e que como isso até é giro, fresco e franco fica desculpada e pode voltar para o bairro-da-lata donde saiu

uma arte que gostaria de ser tudo isto, mas que não consegue preencher o formulário até ao fim por causa dos nervos e das cãibras, e que mais valia estar a fazer outra coisa e já está na hora de um gajo se pôr a milhas há um petisco a arrefecer

complicadismo (a project)

2007-06-07T07:30:00.000-07:00

«quanto mais intiligente mais estúpido», dizia o Gombrowickz

mas para além da intiligência e da estupidez existe essa arte ora intiligentemente estupida ora estupidamente intiligente de nos atropelarmos no sermos nesta lingua (o «tuguês») rebuscada, emboscada, enrolada, auto-canibal, ruminando e rosnando quando não é delicodoce, e etc.

temos ilustres exemplos desde o escarnho e mal-dizer dos trovadorescos, para se vingarem e limparem o ranho das cantigas de amigo, e escarrar a alto e bom-som (ou a baixo e bom sonso) o que se cochicha debaixo das janelas ou ao lado das alcovas

tratou-se, desde sempre do «encanitamento» da cultura

de certa forma, o mundo existe para que nós possamos ser realmente complicados - complicados connosco, com os outros, com a lingua que usamos e que nos usa, e os complicados horizontes/buracos mentais que esta e nós, em conjunto, podemos gerar

popderiamos ser normais, desinteressantes, mas preferimos, para que os outros nos prestem quiçá atenção, pertencer à categoria dos excepcionais, isto é, dos esquesitos, dos complicados, e caso o truque não resulte, dos algo «anormais»

a complicação é a versão degradante da complexidade - o confuso, o difícil, o renitente, o quase caótico, o mal-organizado

os complicadistas refinam-se quando têm uma experiência anglo-saxónica, com a propensão para a afirmação da excelência no plano da dita «cultura» - não vejo um bife elitista a exaltar-se realmente com a feijoada

no entanto os bifes extasiam-se realmente diante da itália do renascimento, e da grécia de Péricles, como de antepassados que os civilizaram e os vão civilizando no que um bife elitista possa ter de civilizável, sem deixar o cú do hooligan de fora do pub

o contacto do complicadismo tuga com the best of the bife (o melhor do steack!) produziu verdadeiros masterworks de exigência, paranoia e sensação de eterno exílio nesta nódoa à beira-mar plantada - talvez o caso mais exemplar seja o do Vasco Pulido Valente - o regresso à terrinha só é suportável filtrado por um bom malte escocês, nada de vinhaça do porto, açurada, piegas, e ainda mais mortal para a figadeira

não coisando nem coiso-coisando, podemos no entanto apreciar bifes com batarda frita, com o inenarrável huevo a caballo

para quê simplificar quando tudo pode ser complicável, excepto em dietas alentejanas - embora estas fedam a alho, o que não é apropriado para dissertar sobre obscuros assuntos do helenismo, sem pastilhas-elásticas góticas

a lucidez seria a cura, mas a doença também é lucidificante (convém adaptar este neo-logismo) como o disseram talvez alguns filósofos carnívoros - não nos interessam os tratamentos e as terapias, porque as culpas, nossas, da mãe, ou dos outros filhos dela, mesmo quando alheias, ou sem o tal alho, se extirpadas só nos tornariam inviávelmente simples, desinteressantes e de um nível ainda mais abaixo do imaginável

a arte a que parecemos cão-danados é, pois claro, o prazer de chicmente, e achincalhadamente, roçarmos o rasca, ou mergulharmos nele com algum estéticismo - o tema foi explorado pelo autor da frase inicial desde o seu primeiro livro - já não ér o aristocrata que galantemente fode com a bela moleirinha, mas é o dandy que se arrasta caçando coninhas na gentalha dos suburbios

acrescento, como um lema HÍBRIDO/LÚBRICO/ÚBRICO/ÚBIQUO

milky space

2006-10-24T10:33:00.000-07:00

neither near nor fucking far – I’m here (bla-bla-bla)

blues for a dead detail

sharp the inner line, pump the puffy paint

apocaliptic interval in the main menu of ourselves

beside and about, above and shooting out

to place the nowere somewere

landscaping as a thief

Clarity is just the beginning of some big calimity

top and tap (dancing in the stick)

pathless gap

passing through movies

crossing the fake wall, reaching the other side of the gall

the lies that are lying behind, what you don’t want to see

unlocked gaze

lock the gaze until you free the focus

reply to a gaze, gaze the unansered questions as unansering things

perversion in panavision is pathetic

frightening freedom

the slow show of the pun

travestism, humiliation, grace

quickness, remaking spontaneity

never stop and never begin the unending process

accepting what interfers with not interfering

balance is buging and bombing

using the body inside the mind, using both hands to shake yourself

a colour crawling in the canvas

the same is allways different in itself

flamboyant field, intrincating extensions

the wrongness as a will to be authentic

diverse ways of doing the same

wandering manerisms

combination of trinitys

colouring as an anti-anathema

whispers change the colors

mixtures, accidents

swim like a blind, gazelessly

deceptive absolute brings nirvanas

work against any limit

extreming the mediums

stopping whithout finishing

making is looking anew

the world is a remake of something never done

compassion with champagne

from assembled thougts to stochastic movies

we are ruins of languages visitating ruins of silence

space is an abandoned ship

architecture legitimates oblivion

gestroom for shadows of shadows

space is perfect time

reality is the visible around what you see

space is space alone

I don’t see meaning in the way you mean

what are we doing in the caves of wander?

dripping becomes color fever forever

pictures lick the shadows of the walls

losing formless, lerning mottos

acting like a mambo dancer

sliding paths

crossing crooked impossibilities

overlapping limbos on the paper

separating the togetherness

vanishing points absolves the sinuous lines

I explain myself to get rid of all kinds of limits

painting surfaces increase erotism

stop non-intentions slowly

independence is depending of everibody without care

running after droping the lines

radiant flirts of flowing formless

gathering greatness through laugther

the dirty mixture of Being, modular mixture of non-Being

revolving risks

heteromatism

different income from the unexpected

liberating deception

I changed from one place to another sex

appearance is engaged misinterpretation

landscapes make the medium messageless

kairos is a suitable occasion for a private party

small hell for such a big world

giving fragility through proximity

dirty sacredness

heterodoxy in harmony

with a stressed trajectory I follow the contrary path

teasing pseudo-timeless

discontinuous placements

proximity with irony

lacked unluck

contemplative entangling

changeable mimetism

accessible

simillary different

shy

talking for oneself what I see being made

milky space

theatrically

getting outside for a while

that the same thing never remains and never ceases

a possibilidade da impossibilidade de todas as coisas

2006-10-14T08:41:00.000-07:00

Os sensacionistas queriam tudo de todas as maneiras. Cage dizia, se há um problema e 100 soluções, porque não as usar todas? No entanto esta aparente disponibilidade de tantas possibilidades entedia-me. Não que seja liberdade a mais, mas gostaria também de desfrutar, aventurosamente (porque as impossibilidades também são excitantes e só assim as aventuras são garantidas!) da possibilidade de alguma impossibilidade, sem caír no jogo lógico das impossibilidades que faz com que muitos achem os paradoxos kafkeanos excitantes. Nem tudo é possivel, mas há uns quantos e especiosos impossiveis. A possibilidade absoluta anular-se-ia na sua desmesura e no seu pesadelo. Fico-me pelas 100, ou muito mais, soluções de Cage, e outras tantas impossibilidades de algibeira.

unlessness

2006-10-08T11:32:00.000-07:00

Cioran preocupou-se e «dificultou-se» com o termo-titulo de Beckett «lessness». Eu dificulto-me e espremo-me (se é que há algo a espremer) num derivado dessa menoridade-despertença: UNLESSNESS, que é como quem diz simultaneamente a qualidade quer do a-não-ser-que e do senão: um pau-de-dois bicos, o mundo bifurcando-se na fuga a qualquer esforço de apropriação. Condição furtiva, mais do que atópico. Ora eu nem sequer estou onde já não me esperam.

dentadas

2006-10-08T11:24:00.000-07:00

chamam-me Aldo (alberto dias) mas sinto-me mais al dente

depois logo se verá

2006-09-18T07:06:00.000-07:00

descrever a minha nihilificação quase total? talvez... o acaso a partir de um mundo que mal se pode snifar.